ИГОРЮ ЛЮБИМОВУ

Заполняет тоска

Мой разбитый уют.

Нет просвета к желаемой радости.

Хватит ль сил, чтоб искать

То, что в жизни пропью,

Насмехаясь над собственной слабостью?

Кроет плесень невзгод

Смысл рождаемых строк,

Верность дела и пользу старания.

Кто сейчас разберёт,

Что я в сердце сберёг

Без особого в том понимания?

За мельканием дат,

В суетливости вех

Не вкушать мне покоя в достигнутом.

На сей день промолчат

Мои строчки для тех,

Что когда-нибудь будут воздвигнуты.

30.01-3.02.1984.